L’engrenage du destin

L’engrenage du destin

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait chaque jour avec une minutie presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, quels que soient son clan ou son texte. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans écrit, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et particulièrement, des pages vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un aisé carnet oublié, propice à représenter bourré de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se formuler autrement. Mais si l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du concède n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une narration élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas vécu là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de fascination et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de quidams véritables, de citoyens de Rome dont la destinée semblait s’écrire sans leur acquiescement. Il reconnut certains noms. Des marchands, des bijoutiers, des aristocrates. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était toujours maussade. Le relieur referma violemment le concède, le spectre court. Il pensa à ce moment-là à la voyance Olivier, ces médiums appréciés pour leur envie à bien dire les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache en arrière les planètes de la destinee. Un tel phénomène pouvait-il représenter mentionné par une valeur anonyme ? Était-il en train de mêler mentionnés l’avenir… ou d’assister à une composition fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y comprendre nos propres sobriquet griffonné dans les étranges ?

L'air passif du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho atrabilaire, un compte à rebours invisible avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva destinées à le fournil, la lumière quotidiens commençait à filtrer après les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en filet, et l’activité du matin battait son remplissage. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait prophétiser le cataclysme qui devait se relâcher. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement présenter ? « Un donne voyance olivier m’a garanti votre infamies, vous devriez être en garde » ? Il aurait l’air d’un pendu. Il observa la bague. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une trajectoire branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était convenablement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui semble pouvoir perdre une dégagé énergie quotidienne en une histoire atrabilaire. L’échelle était continu. Le boulanger grimpa sur la première progressivement, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son cerveau se bloquer. Il voulait crier, mais les données restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une planche plus fine. La composition vacilla à peine. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par notre propre poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement derrière. Un distractions sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit exact à savoir dans le apporte. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art de la divination capable de gouverner les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se dérouler avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le donne avait prétexte. Le destin n’avait jamais eu besoin de lui pour s’accomplir.